Vejo às margens deste Tejo,
vindo a flutuar, senil,
a lembrança de um beijo
que jamais aconteceu.
Eis que uma gaivota branca
chegada não sei de onde
com fino bico a apanha –
sai voando para longe.
Ei! Devolva-me, gaivota!
Mesmo que não seja jovem,
quero essa minha memória.
Pois dentro de todo homem
há sempre lugar na história
Para aquilo que não houve.
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